cacchio, ho cento milioni di problemi, e non è vero che se provo a cercare il minimo comune denominatore si riducono a uno

Il problema numero uno si chiama languore, e non c'entra niente il guano di gru e nemmeno la benedetta primavera, ma c'entra come al solito l'indecisione, fiumi che si tuffano nel mare e correnti fredde e calde e brividi sulla schiena, e non sai mai se cercare quel fragore che si irradia nel tuo corpo, come quando esci dalla vasca bollente e hai i brividi e non vorresti mai uscire ma poi lo fai ed è grandioso - ma sono cose che non si provano più ad una certa età, bisogna essere piccoli, e meravigliosi, e avere capelli neri e corti e pelle bianca di porcellana e guance rosse come una mela, e forse allora si può capire; oppure cercare il tepore, che alle volte s'accende, eh, ed è fantastico e morbido, e sapido: c'è dentro la scuola, la mamma, la storia, l'universo dei sessi inconciliabili che si incrociano e si saldano, in alcuni punti, per sempre, anche se nessuno lo sa; oppure cercare fuori, ignoto, pieno e vuoto, c'è un freddo glaciale di ricompense che c'aspetta.
E il problema numero due si chiama economia: dove sta il punto in cui il guado è concesso, e se mi spingo oltre che c'è? che c'è? cosa mi si può rimproverare, se non che ho perso il braccio per cercare qualcos'altro? il fatto che altro non c'è; questo certo rimane un punto aperto di riflessione e chi osa avazare teorie e risposte non può. in realtà, non può.
Chiedere scusa è il problema numero tre: apre finestre su mondi così vasti e così gelidi anche questi, e poi le ricompense, qui, io non lo so se ci aspettano. non empre si puù chiedere scusa, a volte tra me e queste scuse si mettono banali problemi tecnici di trasmissione, a volte sto per andare e chiedere scusa e poi mi sdoppio e l'altra me fa lo sgambetto e dunque mi trovo giù a terra a riflettere, ferma. e poi ho letto libri e teorie e racconti e lettere del cuore e diari segreti, e quante volte queste scuse hanno fatto crollare: uno, due, tre, e poi tutte le altre carte del castello.
Il problema numero quattro si chiama buonsenso, ed è piccolo, stretto, buio; un'androne che puzza d'umido, una guardiola abbandonata, così che entriamo furtivi negli appartamenti di Allegria e Tristezza.
Altri problemi si chiamano rimpianto e senso di colpa, e sono così vicini, così vicini.